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C’était jeudi matin,

T’as acheté Le Figaro,

Pour lire les pages éco,

Ou faire bien dans le métro.

 
T’as vu ce bout de papier,

Coincé entre deux pages,

La tête de Fitzgerald.

« Me serais-je trompé ? »

 
Tu as soudain pris peur.

« De la littérature !

Mon dieu, mais quelle injure ! »

À terre les huit feuillets !

 
Écrasés sous tes pieds,

Le livre assassiné.

Sortir de ta torpeur

T’a bien pris une bonne heure.

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